Шаг назад, приставить ногу, уводя её из-под удара, вскинуть меч, закрывая голову. Запоздало вспыхивает понимание — всё не так — неверная позиция, последний шаг слишком короток, недотянул руку, клинок подставлен слабой частью! Поздно, сильный удар выбивает из моих рук меч, который отлетает на два шага. От следующего удара я уворачиваюсь, прыгаю к оружию, чудом успевая кувыркнуться в сторону, когда прямо передо мной сверкает лезвие. Над ухом громыхает: — Ну, чего замер? Хочешь умереть без оружия в руке, словно какой-то простолюдин, да, беззубый щенок Денудо? Я подхватываюсь на ноги, огрызаюсь: — Я ничего не боюсь!